Litost

Y todo empezó cuando escribí tu nombre, por el simple hecho de rellenar una página en blanco. El problema empezó ahí, al ser consciente de que te quería... Lo palpaba incluso en las historias, que aún no había empezado a escribir.

Y comencé a tu lado, creyendo que sería el libro más bonito jamás escrito. El que no contendría capítulos finales, aquel que me apeteciese doblar la esquina de cada página, para recordame, que en ella había algún instante inolvidable, dibujada en la memoria de nuestro amanecer. Y, sin embargo, no hice más que coleccionar páginas en blanco. Espacios vacíos en los que escribir aquello que, diariamente, quería que sucediese. Un libro al que terminaron poniéndole rayones enfurecidos , y plasmando mis sueños frustrados... la forma en la que ignorabas al pasar junto a mí, y las caricias que ya no recibía, contribuían a ello.

Un libro que hoy saco de la estantería de mis esperanzas vacías, para venderlo en una tienda de segunda mano. Una tienda en la que además venden... sentimientos al mejor postor.

Ahora pienso que mis palabras fallan, que a veces los besos, las caricias, las mañanas, los detalles, las promesas, las canciones y el cariño también fallan. A veces la personas te engañan, te mienten, te dejan, se equivocan, se arrepienten, se aburren, se confunden o simplemente te ignoran. Y a veces, mis palabras no la retienen, no logran que te quiera más, o que te quiera de nuevo.

A veces creo, que el amor nunca será suficiente... Y simplemente se van.


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