En Invierno traía sus labios blancos, un aspecto pálido y desdibujado. Respiraba copos de nieve. Y sus pulmones los tenía quemados, con un sabor agridulce. Llega la noche y la luz se ha ido. Son luchas constantes por pagar la renta, a cambio de largas noches con hombres extraños. A ellos les encanta porque es de “Primera clase”.
Atrapada en sueños perdidos desde los 18 años, ahora su cara parece hundirse lentamente, malgastándose, desmigajándose como los pasteles de su noche de bodas.
Le susurran que: “Las peores cosas de la vida siempre vienen gratis, porque tienen lo que ella quiere, y ella lo que ellos desean”. Y nos volvemos locos por un par de gramos.
Ya no quisiera salir más por las noches. Pero con un simple cigarro, vuela. ...vende amor a otro hombre.
Sus guantes están cortados, ella está cubierta por un chubasquero e intentó nadar y mantenerse a flote. Se está ahogando, pero puede ver como todos a su alrededor respiran. Su casa está seca pero su ropa mojada. Llega con dinero suelto, son “Billetes bancarios”.
Un ángel morirá cubierto por el blanco de la droga, sus ojos cerrados y una vida cansada. Esta noche será que nos desvaneceremos... Hace demasiado frío fuera. Hace demasiado frío como para que los ángeles vuelen.
Como para que los ángeles mueran.
Atrapada en sueños perdidos desde los 18 años, ahora su cara parece hundirse lentamente, malgastándose, desmigajándose como los pasteles de su noche de bodas.
Le susurran que: “Las peores cosas de la vida siempre vienen gratis, porque tienen lo que ella quiere, y ella lo que ellos desean”. Y nos volvemos locos por un par de gramos.
Ya no quisiera salir más por las noches. Pero con un simple cigarro, vuela. ...vende amor a otro hombre.
Sus guantes están cortados, ella está cubierta por un chubasquero e intentó nadar y mantenerse a flote. Se está ahogando, pero puede ver como todos a su alrededor respiran. Su casa está seca pero su ropa mojada. Llega con dinero suelto, son “Billetes bancarios”.
Un ángel morirá cubierto por el blanco de la droga, sus ojos cerrados y una vida cansada. Esta noche será que nos desvaneceremos... Hace demasiado frío fuera. Hace demasiado frío como para que los ángeles vuelen.
Como para que los ángeles mueran.